Em todo modo de vida, acontece dentro de mim sempre um furacão, antes que realmente se torne uma atitude, por vezes ínfima lá fora, dentro é muito mais barulhento, dificilmente dentro de mim há silêncio, preciso me concentrar muito durante o sono pra que haja silêncio, que neste caso não é sinônimo de paz, neste caso o sinônimo é realmente o barulho dos meus pensamentos.
Como se num quadro negro gigante, estivesse lá no cantinho direito c² = a² + b² , e a infinidade do espaço do quadro para resolução , com rabiscos, e contas pequenininhas que tentam chegar ao resultado comum, anotações borradas que ninguém nunca vai entender o que de fato ela tem a ver com a conta, e até pequenos desenhos que estimulam o cérebro a esquecer da conta, pra que quando você lembre esteja com o resultado,como num passe de mágica.
Tudo que acontece lá dentro é como um jardim devastado pelas tempestades, vendavais, calor em excesso. A atividade se presume em plantar e colher, esperar quase nunca, esse é o processo mais doloroso e a expectativa mais deliciosa, fazendo com que tudo pareça valer a pena, concretizando na afirmação de que realmente vale.
É que se você, olhar pela janela só com os olhos, consegue ver só a claridade que lá dentro há, e um pedacinho do carpete felpudo por baixo do aparador que contém um porta retrato branco, com uma fotografia feliz, que esta no canto esquerdo da sala, caso queira se esforçar e puxar a cortina que te permite olhar apenas com os olhos, terá a visão ampliada, para os bancos coloridos que há em frente o balcão com uma torta preferida em cima, na temperatura que acabara de sair do forno, verá também a orquídea no cantinho direito do aparador, que antes você não conseguia enxergar, afinal não tinha puxado a cortina com as mãos, a orquídea esta bem no cantinho direito, porque propositalmente a fotografia do porta retrato do centro do aparador merecia mais destaque, pois o momento lá eternizado, era capaz de superar a beleza da orquídea.
A sala é grande, pode se enxergar muitos livros, um violão jogado sobre um canto que da pra um corredor que o leva para outro cômodo, se enxerga também as almofadas do sofá jogadas sobre outro carpete colorido no centro da sala de frente pra tv, e tem um dos pares de um tênis sujo por baixo de uma das almofadas, há um espelho na parede que o aparador se encosta, e caso debruce sobre o parapeito da janela conseguirá ver a luminária amarela sob uma escrivaninha próximo a porta, com muitas folhas com textos não terminados, muitas amassadas,outras rasgadas, postites de anotações grudados no computador que tem a imagem de um pôr do sol.
E quando você estiver terrivelmente atento a cada detalhe lá de dentro, o cheiro da torta te interfere, e a porta ao lado da janela onde você esta debruçado, será sua única saída, que não poderia ser outra a não ser entrar.
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